Sabor De Tango - Los Chantas Cuatro

Nella vita di tutti i giorni accade spesso che i tempi delle nostre azioni non corrispondano ai tempi che sarebbe opportuno seguire per ottenere armonia e intensità. I ritmi frenetici che ci vengono imposti ci portano a non rispettare il sentire, nostro e dell’altro. Ci disabituano al sentire, al percepire. E ci ritroviamo in azioni che postulano uno sfrenato individualismo collettivo.

Silenzio, pazienza, sorriso. Quanto peso hanno questi tre elementi nella vita? E nel tango?

Mi piace pensare al tango come a una metafora dell’esistenza. Un’esistenza che non potrebbe essere tale se non ci fosse l’interazione con l’altro. Mi piace pensare alla milonga come a una metafora del luogo in cui va in scena la vita.

Non riprendevo in mano questi diari da quasi un mese. Non è accaduto per non curanza. È accaduto perché mi sono presa del tempo per pensare. Qualche settimana il solito “tipo un po’ matto, forse un po’ brillo, certamente carino” di qualche post fa, mi ha spiazzata. Eravamo in milonga e stavamo sorseggiando un bicchiere di vino. Ancora non posso dire di conoscerlo bene, eppure per me lui era stranamente silenzioso. Tutte quelle pause mi imbarazzavano. Io parlavo, parlavo, parlavo. Cercavo argomenti di conversazione che puntualmente cadevano nel vuoto. E più cadevano nel vuoto, più mi imbarazzavo. Poi, di colpo, lui, sorridendo e senza alcun cenno di arroganza, mi ha chiesto: “Se rimango in silenzio non significa che non voglia comunicare con te. A volte anche rimanere in silenzio, l’uno accanto all’altra, può trasmettere forti emozioni. Rispettare le pause senza sentire l’esigenza di riempirle perché, in realtà, quelle pause non sono vuote ma, anzi, sono dense di sensazioni che non possono trovare risposte nelle parole”. Se in un’altra occasione mi sarei alzata da quel tavolo giurando a me stessa di non rivolgergli mai più la parola, quella sera ho sorriso. Sono rimasta seduta al tavolino. Mi sono rilassata sullo schienale della sedia accanto al “tipo un po’ matto, forse un po’ brillo, certamente carino” e ho continuato a sorseggiare il mio vino fino a quando i nostri sguardi non si sono incrociati e spontaneamente ci siamo alzati, abbracciati e abbiamo iniziato a ballare le nostre innumerevoli tande. Quella sera, per la prima volta apprezzavo le pause. Le assaporavo tutte, fino in fondo. Scoprivo che ogni pausa non era un momento da riempire necessariamente con qualche fronzolo se non ne avessi avuto voglia. Quella sera aumentavo la consapevolezza della bellezza delle pause che comunque avevo già scoperto in altre precedenti occasioni con altri tanghéri.

Terminata la pausa silenziosa c’è poi un altro silenzio importantissimo che spesso noto non essere rispettato. E adesso questo sarà uno sfogo per tutte le tanghére che come me sono rimaste in silenzio troppo a lungo non per rispetto delle pause ma per eccessiva gentilezza nei confronti degli uomini che ci troviamo di fronte! Ciò che state per leggere è accaduto a me e tante altre donne. Mi accade spesso di ballare con tanghéri alle prime armi come me che, tuttavia, chissà per quale strana legge della natura, si sentono tanghéri navigati. Ebbene, aprite bene le orecchie mie cari tanghéri: quando si balla, si balla! Non si fa la lezione! Se la vostra partner non riesce a fare un passo che voi avete in mente non dovreste continuare a provare a farlo. Sono due le cose: o la vostra partner non capisce cosa vogliate farle fare o non vuole farlo! Non dovreste essere portati a pensare che tutto dipenda dall’incapacità della donna che vi trovate di fronte. Potrebbe invece dipendere dalla vostra incapacità di saperle trasmettere ciò che vorreste fare! Siamo donne non indovine: il dono di leggere nel pensiero ancora non lo abbiamo ricevuto! E se non capiamo che avreste voluto fare quel passo piuttosto che un altro non fermatevi nel bel mezzo della milonga per spiegarci che avreste voluto fare quel passo e per spiegarci come mettere il piede o come mettere la schiena. Quando si balla in milonga non si fa lezione! E ricordatevi che, anche se non ve lo facciamo notare, tutte noi, almeno una volta, abbiamo ballato con bravi tanghéri che ci hanno fatto fare cose che mai, neanche noi, ci saremmo immaginate di saper fare! Se ho sopportato a lungo in silenzio, nelle ultime settimane mi è capitato di rompere questo tabù perché sapevo che non stava capitando solo a me ma anche a tante altre donne. A chi si è bloccato nel bel mezzo di una tanda, mentre attorno a noi scivolavano tante altre coppie, e si è messo a spiegare come avrei dovuto posizionare il mio piedino, io ho risposto con fredda gentilezza: “Non accetto lezioni tecniche in milonga: se vuoi ballare, ballo. Ma se vuoi fermarti qui a spiegare senza che io te lo abbia chiesto e senza che tu sia il mio insegnante me ne vado subito!”. È stato liberatorio e divertentissimo. In un batter d’occhio avevo capovolto la situazione: non ero più io quella imbarazzata perché non aveva saputo fare quel passo. Il tizio si è scusato imbarazzatissimo e ha continuato a ballare fino alla fine della tanda. E mi ha anche chiesto scusa più volte mentre mi riaccompagnava al lato della sala da dove mi aveva invitata a ballare. Inutile dire che la scena si è ripetuta altre volte. E che una volta raccontato ad altre donne anche queste hanno iniziato a metter in pratica la strategia: “Se vuoi ballare balla: e trasmettimi ciò che vuoi fare senza dovermelo spiegare a voce!” E, miei cari tanghéri, se non riuscite a trasmetterlo: non ostinatevi a cercare di trasmetterlo. Come già scritto prima: potrebbe non essere il momento giusto per la donna che vi trovate di fronte!

Quanta pazienza che dobbiamo avere anche noi donne! E i sorrisi… quelli non dovrebbero mancare mai. Ma questo post si è fatto troppo lungo e preferisco parlarvi della pazienza e del sorriso di una donna nel prossimo post. Sarà un post dedicato a tutte le donne che si lamentano di trascorrere intere serate ad annoiarsi al tavolo di una milonga senza che nessuno le inviti a ballare.

Per ora voglio lasciarvi con una frase che qualche giorno fa ho appuntato sul mio diario virtuale mentre riguardavo dei video dei Gotan Project su youtube:

“Non molto tempo fa guardavo ai passi di questo video come a un linguaggio astruso che oggi so leggere nel mio cuore, scrivere sul pavimento e parlare con il mio partner”

Non è sempre facile e appagante comunicare attraverso questo linguaggio. Ma oggi so che è possibile.

La Luchadora

Andare a ballare fuori in milonga è importante, fa crescere, fa divertire, fa imparare meglio. Quando un principiante esce a ballare e conosce la milonga per la prima volta accadono mille cose divertenti e commoventi, specialmente se è in gruppo con i suoi amici, principianti come lui e non. Ne nasce una bella serata che molti ricorderanno come il loro battesimo milonguero.
GROUCHO, è il nome di battaglia che si è scelto uno di loro, sull’onda dell’entusiasmo della serata ha scritto il pezzo che leggete, bello, commovente che merita di essere letto e ricordato.
Ebbene vi presento Groucho, buona lettura.

La Redazione

Attentamente guardo le luci, ascolto i suoni contemplo la giostra dei danzatori che scorre davanti ai miei occhi. Guardo, e dentro di me si compongono ricordi e suggestioni diversissime. Penso al ballo e mi tornano in mente alcune scene di romanzi i film che ho molto amato, dove il ballo è una parte cruciale della narrazione, il punto focale dove si somma l’essere e l’apparire, il vedere e l’essere visti, dove i personaggi nel ballo scoprono una parte di sé, percepiscono i propri sentimenti profondi, ne hanno timore e al tempo stesso ne sono irresistibilmente attratti.
Osservo ancora. Altre suggestioni. Questa volta sono le sale da ballo di Renoir, le scene di danza di Degas, con le loro luci, le sfumature che ricostruiscono i suoni. Osservo quegli specchi alle pareti che rimandano ciò che avviene sul parquet. Lo specchio, l’infedele testimone di ciò che siamo, l’immagine di noi riproiettata in cui spesso non ci riconosciamo, a sua volta diversa da quella che di noi ha chi ci osserva.
Osservo, osservo, osservo e improvvisamente vengo invitato a ballare. In quel frammento di tempo tra l’alzarmi e l’abbraccio c’è velocità e sospensione, la velocità consueta di un’azione semplice e la sospensione di un tempo che sarà scandito da un tango. Tutto svanisce, la tensione è così forte che le gambe mi tremano, letteralmente. Mi tremano ma vanno, per mia fortuna, da sole e un po’ incespicando a scandire il mio primo passo in una milonga (e, per inciso, ringrazio la meravigliosa pazienza della mia prima, in assoluto, compagna di ballo).
La sala gira, la sala, non io, perché io non so assolutamente cosa sto facendo, e credo si percepisca bene nel mio sguardo. Mi rendo conto di non ricordare neppure un passo al di là della base, e se mi avessero chiesto, in quel momento, cosa stavo facendo probabilmente non avrei saputo dirlo neppure.
E il tango va e io anche. Lentamente mi accorgo, capisco, che sono io a guidare (evidentemente) e lo “specchio” gentile rimanda i miei passi, indecisioni, esitazioni e paure. Il tango finisce e, quasi stordito, ritorno al tavolo.
È stato bellissimo, unico, come tutte le prime volte. Ma qui c’era una differenza, enorme, io non ero da solo. Le prime volte di molte delle cose che mi sono avventurato a fare sono state tutte da solo: la prima volta che parli in pubblico, che sali su un palco a recitare o che ti schieri col coro per cantare. Ma qui è diverso, non ballo da solo, “l’altro” è il tuo specchio che stringi e ti restituisce le tue sensazioni, e al quale al tempo stesso comunichi le tue, in teoria, perché non credo proprio di riuscire, nel mio primo tango, a percepire questo livello di sensazioni. Troppo teso.
La sala intorno a me continua a girare la sua giostra mentre io ritorno a sedermi.
Altri tanghi, e riesco, abbastanza, ad ammaestrare la mia tensione, fino a quando non viene IL MOMENTO. Ballo con lei, la mia compagna, la mia compagna di vita. È la nostra prima volta, in assoluto. Mai ballato assieme (perché le lezioni non contano in questo caso). Ormai le gambe non mi tremano più e mi sento più sicuro. Ma l’emozione è fortissima, lo percepisco nella fatica che faccio a guidarla. Stiamo ballando il nostro primo tango. E la sala scompare, letteralmente scompare nei suoi occhi che divengono l’orizzonte dove ondeggio. Siamo nel tango.

Groucho

I Diari di Escamillo #6

L’ho vista di nuovo, “adesso baciami come sai fare tu”.
Non quella vera, quella abbandonata, ma la mia, quella con cui avevo ballato, intendo dire quella con il ragazzo che ha difficoltà a passare sotto le porte.
Adesso avete capito.
Era di nuovo in milonga, mi faceva gli occhioni, una mirada molto insistente, direi, se proprio volete essere “tecnici”.
Ma a me piace di più dire che mi faceva gli occhioni, con sbattito di ciglia e quant’altro.
Credo sospetti che io sia il redattore di questi diari: Escamillo !

Per servirvi, cari lettori, con le ultime riflessioni tanguere pre natalizie.
“Adesso baciami come sai fare tu” deve aver letto il diario e poi ha fatto 2 + 2.
Per questo, dopo la prima tanda e una raffica di domande indiscrete, ho finito per piantarla in asso.
Ad un certo punto per mascherare ancora la mia identità le ho detto : “Ma no ! Dai, a chissà quanti altri poi ti sei rivenduta questa battuta, non sono io Escamillo !!”
Il suo sguardo perplesso l’ha tradita, ce l’aveva scritto in faccia che se l’era rivenduta di nuovo la storia “adesso baciami come sai fare tu !”, che io, a mia volta avevo riciclato da quella vera.
Ah ah infingarda ! E adesso, se leggi questo, ne hai la certezza ! Sai chi sono ma non puoi dirlo.
Magari anche il tuo lui legge i diari !

Grazie, ci ballo bene con te, sei carina, ma vai bene solo per fare qualche impiccio.
E, purtroppo, di impicci, ce ne ho già troppi, per cui non se fa niente.

Sapete, torniamo al tango, sono tanti i motivi che mi hanno avvicinato al tango, uno sicuramente è stato la sensazione di aver trovato qualcosa di “vero” e di genuino.
In queste atmosfere cariche di forti sensazioni, passioni, sentimenti, si ha il sentore di essere appagati da qualcosa di genuino.
La mia donna ideale è così: vera, genuina, capace di forti passioni.
Merce rara, vorrei tanto incontrare qualcuna che mi sorprenda, che sia lei e che non cerchi di essere qualcos’altro. Senza paura, sicura, sincera.
Non ne posso più di relazioni impicciate.
Il tango lo vivo così, sul piatto si mette tutto e subito, chi non lo fa perde tempo, e ho visto che dopo un po’, spaventato, abbandona.
C’è però solo una cosa che spaventa me: tutto dura troppo poco, massimo tre minuti.
E’ questo il prezzo da pagare, mi chiedo ? Si può avere tutto ma solo per un periodo brevissimo ?

Raramente ho ballato una tanda intera con la stessa passione che capita nello spazio di in un brano; si capita, non voglio dire di no, raramente, ma capita.
Sbaglio a paragonare il ballo a quello che potrebbe/dovrebbe essere anche una relazione di altro tipo ?
Ho letto il commento “il tango non è liquido” al diario della Luchadora n°7, lo trovo interessante anche se non condivido tutto.

Cara Luchadora probabilmente noi tangueri neofiti, passiamo tutti, prima o poi, nella stessa sequenza di errori o casualità che altri hanno vissuto prima di noi: blocchi, confusioni e paragoni non opportuni tra ballo e relazioni di altro tipo.
Trovo interessante anche la tua osservazione: “…ma se la vita è una milonga… è vero che è necessario avere bravi maestri di vita…ma a cui ispirarsi…il resto viene da sè…devi solo buttarti in milonga!
…Scegli una scuola e poi che…e sia solo la milonga! Meglio se “popolare”!”

Anche qui torni a fare paragoni - forse non opportuni ? che non calzano? - tra il ballo e la vita.
Il ballo è come la vita ? non rischiamo di perdere di vista qualcosa ?
Non vi è capitato mai di vedere i vostri amici tangueri oramai drogati e presi solo dal ballo, che hanno dimenticato, o sostituito, gli altri loro interessi, solo con il tango, e poi vederli infine saturi che esplodono e dicono: ” Ah basta io nella vita faccio anche altre cose, questa attività mi ha preso troppo tempo, smetto”.
Cos’è questo ? incapacità di gestire il proprio tempo, di discernere il giusto peso nelle cose ?
Oppure è un sintomo di crisi, debolezza, se un’attività come il tango ha tutto questo potere, mi chiedo, è l’attività che è potente di suo o noi che siamo deboli, incapaci, non pronti a gestirla ?

Sto imparando delle cose, e non parlo della musica, dei passi. Sto imparando che il tango è “una cura” per molti mali dell’animo, che è una cura dura, e che molti ne vengono anche schiacciati.
Sto imparando cose che non avrei immaginato si celassero dietro a questa avventura.
Che in superficie, anche nel tango abbiamo uno spaccato di quello che ci offre la nostra società, e c’è tutto: ci sono i “tanga” come scrive la luchadora, i tacchi, le calze, le gonne lunghe e corte, le scarpe e le suole; c’è chi le lecca e chi le usa per ballare, ci sono gli uomini soli, le donne sole, le coppie e gli scoppiati.
La rabbia dei disoccupati, e poi l’ignoranza profusa da chi vede solo l’ennesimo affare commerciale e la massificazione che a volte appiattisce tutto.
E poi e poi…

E bravo Escamillo, e poi che ti aspettavi invece, il paese delle meraviglie ?

Imparo che sotto la superficie il tango richiede dedizione, passione, studio, anni, e forse una vita non basta. Mi spavento, poi penso, però meglio così, un gioco che non finisce presto, finchè non mi annoio.
Un gioco nuovo che insegna cosa vecchie, le cose della vita.

La vità è una milonga…. ma nella vita ci sono le milonghe, fanno parte della vita, forse ne sono uno specchio, e nelle milonghe c’è vita.
Si incontrano maestri di vita, maestri di milonga, maestri di tango.
Se sei fortunato, altrimenti si incontrano tutti quei personaggi che si incontrano anche fuori, e che magari non vorresti incontrare.

La Luchadora scrive che non vuole ballare da sola, che non vuole vivere da sola, nemmeno io sapete.
Mentre cerchiamo di ballare insieme al resto del circo, a sorpresa, ogni tanto esce il nano, poi il clown, poi l’acrobata….

Il tango, entità affascinante che unisce tutti in un calderone, dove ciascuno cerca qualcosa di diverso.
Tu che mi leggi cosa cerchi ?

Quando due anime che cercano la stessa cosa si incontrano forse nasce qualcosa di nuovo.
La mia idea è che anzitutto bisognerebbe cercare il tango, capire un po’ meglio di cosa si tratta.
Magari poi capisco anche un po’ meglio questa vita.

Luchadora, pensi davvero che la vita è una milonga ? Io non so, forse no.
Forse in un bacio, quello giusto, è la vita. En un beso la vida, è un bel tango no ?
“e adesso baciami…dai..come sai fare tu”.

Escamillo

I diari della Luchadora #8

I miei passi corrono veloci. Poi si fermano. Ma solo un istante.

“Un’inquietante mirada”.

Dov’è quell’abbraccio? Quell’abbraccio non c’è più.

Quell’abbraccio.

Eppure potrebbe essere tutto così facile…

Basterebbe solo quell’abbraccio.

È la nostalgia di quell’abbraccio. Un abbraccio in cui forse non sarò mai più avvolta.

Combatto tutti i giorni. Dalla mattina alla sera.

Ma questa sera deciderò di arrendermi.

Stavolta non combatterò.

Voglio solo essere cullata dalla nostalgia di quell’abbraccio.

La nostalgia di quell’abbraccio ha avuto la meglio su di me.

È una notte senza luna.

È una fredda notte d’inverno.

Lascio la milonga avvolta solo dal mio lungo cappotto di panno scuro.

Stretta nel mio petto c’è la nostalgia di un ricordo sospeso in un’occasione perduta.

Stretta nel mio petto c’è la nostalgia di un tango non ballato.

Attraverso Roma nel silenzio.

È una fredda notte d’inverno.

È una notte senza luna.

È una fredda notte d’inverno e a ricordarmelo c’è una lacrima calda che scivola giù verso la bocca.

Ciò che è stato. Ciò che sarebbe potuto essere. Ciò che non sarà.

Sono stanca di significativi non-senso insignificanti.

Sono stanca di significativi non-senso insignificanti, perché amo la vita.

Sono stanca di significativi non-senso insignificanti, perché amo la milonga.

È una fredda notte d’inverno e a ricordarmelo c’è una lacrima calda che scivola giù verso la bocca.

Sarà tempo di riaddormentarsi.

Forse nei sogni la nostalgia di quell’abbraccio sarà più dolce.

Forse nei sogni la nostalgia di quell’abbraccio sarà meno pungente del freddo di questa notte senza luna.

È tempo di dormire e di superare questa notte senza luna.

Domani un’altra battaglia ricomincerà. L’ennesima battaglia.

Chiudo gli occhi sapendo che comunque la luna tornerà a svelarsi.

Chiudo gli occhi sapendo che comunque l’abbraccio del tango tornerà a scaldarmi.

La Luchadora

I Diari di Escamillo #4

Stavolta è iniziata con Harry Potter.
Harry Potter ? Ma che c’entra con il tango argentino ?

Ho visto l’ultimo film, la prima parte dell’episodio finale, mi pare peggiorato, sembra un horror.

Mentre lo vedevo ero perplesso e pensavo:
E’ la storia di uno sfigato, ed inoltre è pure raccomandato.
Non ha grandi capacità, non è brillante nè intelligente, e ogni volta che si trova in difficoltà ne esce fuori perchè è raccomandato e lo salva qualcuno/qualcosa.

I suoi amici sono degli sfigati, passano gli anni e ripetono sempre gli stessi errori, non crescono e non imparano niente.

Lui si fidanza con la ragazza sbagliata e tutto va sempre storto.

Sembra il ritratto impietoso di molte delle mie generazioni coetanee.

Poi, mentre pensavo queste cose, ecco che, nel mezzo della tristezza del film, Harry si riscatta:
la radio suona canzonette, lui si alza prende la ragazza, Ermione, e la invita a ballare.

Nella mia testa al posto della canzonetta ci avevo sostituito un tango, e i movimenti scomposti e goffi li avevo cambiati con quelli più eleganti di un ballerino capace.
Lo incitavo: vai Harry Potter riscattati ! Nella miseria nella quale ti trovi balla per due minuti e facci sognare.

Il ballo come forma di riscatto sociale, il ballo come momento luminoso che ti porta via dai momenti tristi.
Perfino quello sfigato di Harry Potter si salva ballando.
E’ La magia più grande del film, lui si alza e balla, o quantomeno ci prova, e fa tornare di buon umore sia la ragazza che lui stesso.

La musica ha un potere magico concludo, e il ballo è un catalizzatore di emozioni.
E questo accade anche se sei goffo, se non ti muovi bene.
Accade se lo senti, se non fai, ma sei.

Forte di queste riflessioni sono uscito in milonga in cerca di ragazze sulle quali praticare i miei sortilegi.

Ero dunque in una milonga nella quale, durante la serata, si esibivano anche dei ballerini, ma il pezzo forte della serata, per me, non sono stati loro.

Passavo il tempo distratto e ripensavo ad Harry Potter che ballava, quando, ad un certo punto, non volendo, ascolto i sussurri di due figure abbracciate.
La voce di lei diceva languida e triste: “..e adesso baciami..dai..come sai fare tu.”

Lui non parlava, la stringeva, la abbracciava, ma non la baciava.
Sembrava proprio una scena di addio, era una scena di addio.
C’era la musica che andava, la pista era li, si poteva ballare, tutti gli ingredienti magici erano disponibili, eppure per lui la melanconia della scena non poteva essere vinta neppure dal ballo.

Baciala ! dai portala a ballare, pensavo, se ti lasci, almeno la consegni alla magia della musica.
Niente, i due restavano abbracciati, immobili, e lei si sporgeva verso di lui pronta per un bacio.

A me queste scene fanno stringere il cuore, poi la musica di tango peggiorava la situazione, era troppo per poter essere sopportata, occorreva fuggire, girarsi, tornare indietro, uscire fuori da questo vicolo buio, tornare alla luce del ballo.

Così mi giro, cabeceo e mirada insistente verso una ragazza con la quale avevo già fatto una tanda.
SALVAMI AIUTO i miei occhi gridano.
E lei capisce, intuito femminile, io vado e mi ritrovo abbracciato a lei.

Ballo concentrato ma in sintonia, ballo bene, sento che siamo una cosa sola, è come se anche lei fosse stata presente alla scena, come se anche lei volesse fuggire da quell’addio e rifugiarsi in questo abbraccio disperato.

Incedo senza incertezze, i miei passi sono sicuri e dentro di me il ritmo cresce in sintonia con la musica, questo tango è mio, questa tanda è mia, penso, e poi un’altra e un’altra ancora, stringo la mia ballerina di più e lei si lascia portare a questo abbraccio più intimo, a contatto chiuso, fa caldo ma è piacevole, sudiamo ma non ce ne importa, respiriamo insieme e ci piace, incalziamo un tango dopo l’altro senza fermarci.

Non so quante cortine abbiamo ignorato, esausto mi fermo, ma ancora la stringo a me; non so quanto tempo siamo rimasti così.
Mi giro, di nuovo, e con gli occhi cerco la coppia che si stava salutando, che si lasciava, come se avessi ballato per loro, per lei, per lui, per il momento vissuto.
Non ci sono più.

Piego la testa da un lato, poi in basso, sento gli occhi lucidi.
Lei mi guarda e io di rimando mi specchio nei suoi occhi, e capisce che è successo qualcosa, mi sorride, e a me viene in mente di dirle:
” ehi ma lo sai chi è Escamillo ? Sono io !”

Eppoi succede che glielo dico, sul serio, ma non così, non in quel modo, la guardo, cerco di sorriderle a mia volta, ma non la vedo, quando le dico:
“..e adesso baciami…baciami come sai fare tu”.

ATTENZIONE
Caro lettore il diario era stato scritto per terminare qui, con questo finale.
Una storia vera, bella e romantica.
Se, invece, sei curioso, desideri sapere come finisce, procedi in basso, altrimenti fermati e preserva il tuo spirito sognatore, salva il tuo romanticismo e adattagli il finale che ti immagini o che più ti piace mentre ascolti questo bellissimo tango: Malaunta.

“..e adesso baciami…come sai fare tu”.
Lei mi sorprende dicendomi ” No, baciami tu, come sai fare tu !”
Così si sporge un poco, la bacio e penso:
“Era ora, finalmente ho trovato una sveglia !”

E poi mi sorprende ancora, quando mi dice:
“Ora scusami, ma devo tornare dal mio ragazzo…sai l’ho mollato qui in giro da qualche parte ed è parecchio che sono via, non lo vedo più…ciao eh”.
Si gira e se ne va.

Io rimango pietrificato, poi ci rido su e mi dico:
“D’altra parte Escamillo che altro poteva trovare se non di nuovo un’arena e storie di corna ? Quanto meno questa volta non sono le mie.”
Bilancio: Magia della musica + una pietrificazione non prevista; Harry Potter ce la puoi fare.

Amici, quando entro in milonga è sempre il IV° Atto della Carmen:

È il giorno della corrida.
La folla attende Escamillo, che entra trionfante nell’arena, ma sempre a testa alta.

Escamillo